Um 5:47 Uhr begann Viktoria Halls Tag wie immer.

Der Alarm klang nicht freundlich, aber zuverlässig, und genau das mochte sie an ihm.

Drei Minuten vor Sonnenaufgang öffnete sie die Augen in einem Penthouse, das mehr nach Musterwohnung aussah als nach Zuhause.

Weiße Decke, weiße Wände, weiße Laken, kein Foto auf dem Nachttisch, keine Pflanze am Fenster, kein Mantel über einem Stuhl.

Nichts lag zufällig herum.

Viktoria stand auf, zog die Laken glatt und ging durch ihren Morgen, als wäre er eine Checkliste, die niemals verändert werden durfte.

Schwarzer Kaffee ohne Zucker.

Sechs Kilometer auf dem Laufband.

Sieben Minuten Dusche.

Anthrazitfarbener Anzug, weiße Bluse, kleiner Ring, keine auffällige Uhr.

Um 6:30 Uhr las sie bereits Übernahmeberichte, während ihr Wagen durch Frankfurt fuhr.

Mit 32 leitete sie eine Sicherheitssoftwarefirma, die 3 Milliarden € wert war.

Sie hatte das Unternehmen aus einem Studentenprojekt aufgebaut, und in den Wirtschaftsteilen schrieb man über sie, als sei Disziplin eine Persönlichkeit.

Die Eisfrau der Tech-Branche.

Das Wort verletzte sie nicht.

Es war einfacher, für Kälte bewundert zu werden, als für Einsamkeit bemitleidet zu werden.

Ihre Assistentin Maja führte einen Kalender, der in 15-Minuten-Blöcken organisiert war.

Von 6 Uhr morgens bis 21 Uhr abends war jeder Abschnitt farbig markiert.

Strategische Priorität, Investorengespräch, Produktfreigabe, Vorstandsvorbereitung, Reisezeit.

Privates Leben war kein Feld in diesem Kalender.

Viktoria hatte früh gelernt, dass Nähe nicht planbar war.

Ihre Eltern waren gestorben, als sie 19 war, und was andere Trauer nannten, hatte sie in Struktur umgewandelt.

Struktur ließ niemanden zurückkommen.

Aber sie hielt die Hände ruhig.

An diesem Morgen stieg sie vor dem gläsernen 50-stöckigen Turm aus, nickte dem Wachmann zu und ging zum privaten Aufzug.

Sie benutzte ihn jeden Tag.

Er fuhr direkt von der Tiefgarage in die Chefetage, ohne Halt, ohne Small Talk, ohne Fremde, die zu nah standen.

Sie sah die Wartungsschilder drei Etagen tiefer nicht.

Sie hörte auch nicht, wie der Gebäudemanager über Funk mit einem Prüfer sprach.

Die Türen schlossen leise.

Dann ruckte die Kabine bei Etage 41.

Ein zweites Rucken folgte, härter.

Das Metall kreischte, als würde der Turm selbst die Zähne zusammenbeißen.

Dann blieb der Aufzug zwischen Etage 41 und 42 stehen.

Das Licht ging aus.

Für einen Atemzug war alles schwarz.

Dann sprang die rote Notbeleuchtung an.

Sie färbte die Stahlwände, Viktorias Hände und ihr Gesicht in ein Licht, das nicht beruhigen wollte.

Sie drückte den Notknopf.

Nichts.

Sie drückte noch einmal, fester.

Wieder nichts.

Der Aufzug knarrte.

Viktoria spürte, wie ihr Körper schneller wurde, obwohl sie stillstand.

Atem, Puls, Gedanken, alles rannte.

Sie dachte an Seile, die rissen.

Sie dachte an vierzig Etagen Luft unter ihr.

Sie dachte an die Truhe auf dem Dachboden, in der sie mit neun Jahren drei Stunden eingeschlossen gewesen war, weil beim Versteckspiel der Riegel eingerastet war.

Niemand hatte damals sofort bemerkt, dass sie fehlte.

Diese Erkenntnis war schlimmer gewesen als die Dunkelheit.

Jetzt presste sie eine Hand gegen die Wand und merkte, dass sie zitterte.

Die Gegensprechanlage knackte.

„Frau Hall?“

Die Stimme war männlich, ruhig und völlig unbeeindruckt von der roten Panik in der Kabine.

„Mein Name ist Daniel Bruckner. Ich leite die Haustechnik. Können Sie mich hören?“

Viktoria öffnete den Mund.

Es kam kein Satz heraus.

Nur ein ersticktes Geräusch.

„In Ordnung“, sagte Daniel. „Sie müssen nicht antworten. Hören Sie nur zu. Wir machen das zusammen. Vier Zähler einatmen. Halten. Vier ausatmen.“

Sie schaffte es nicht.

Ihr Brustkorb war zu eng.

„Noch einmal“, sagte er. „Nur meine Stimme. Nichts anderes. Ein. Zwei. Drei. Vier. Halten. Zwei. Drei. Vier. Aus. Zwei. Drei. Vier.“

Er blieb dabei.

Nicht mit falschem Trost.

Nicht mit dieser hektischen Freundlichkeit, die nur zeigen soll, dass jemand selbst Angst hat.

Er zählte.

Er erklärte.

Er ließ keine leere Sekunde entstehen.

Nach einigen Minuten passte ihr Atem sich seinem Takt an.

Als sie wieder sprechen konnte, klang ihre Stimme wie Papier.

„Kann er fallen?“

„Nein“, sagte Daniel sofort. „Die Sicherheitsbremsen sind aktiv. Das war eine Stromschwankung, kein mechanischer Ausfall. Die Kabine sitzt fest. Genau so soll das System reagieren.“

Er sagte ihr, dass die Wiederherstellung ungefähr 20 Minuten dauern würde.

Er sagte auch, dass er währenddessen auf der Leitung bleiben würde.

„Keine Sekunde allein“, sagte er.

Viktoria hielt sich an diesen Satz wie an eine Kante.

Daniel fragte nach ihrem Frühstück.

„Kaffee“, sagte sie.

„Nur Kaffee?“

„Schwarz.“

„Das erklärt einiges an den Morgenmeetings.“

Es war nicht besonders witzig.

Trotzdem zuckte ihr Mund.

Er fragte nach dem Studium, ihrem ersten Job, Hunden oder Katzen.

Er lenkte sie nicht von der Angst ab, indem er sie kleinredete.

Er gab ihrem Kopf einfach andere Aufgaben.

Nach 15 Minuten fragte er, ob enge Räume schon immer schwierig gewesen seien.

Normalerweise hätte Viktoria jede solche Frage beendet.

Aber die rote Dunkelheit und die körperlose Stimme machten Ehrlichkeit leichter.

Sie erzählte von der Truhe.

Von den drei Stunden.

Von dem Moment, als sie begriff, dass sie sich nie wieder freiwillig in eine Lage bringen wollte, die sie nicht kontrollieren konnte.

Daniel schwieg kurz.

Dann sagte er: „Und trotzdem sind Sie heute in einen Aufzug gestiegen.“

„Aufzüge sind notwendig“, sagte sie.

„Und meistens berechenbar.“

„Bis sie es nicht sind.“

„Fair“, sagte er.

Als die Kabine wieder Strom bekam, war das weiße Licht fast brutal.

Die Türen öffneten sich mit einem sanften Ton, als sei nichts geschehen.

Daniel stand im Flur.

Mitte dreißig, dunkelblaue Arbeitskleidung, Werkzeugtasche, dunkles Haar, wache braune Augen.

Er sah nicht aus wie jemand, der eine Szene daraus machen wollte.

Er sah aus wie jemand, der ein Versprechen eingehalten hatte.

„Viktoria Hall“, sagte er und reichte ihr die Hand. „Daniel Bruckner.“

Seine Hand war warm und rau.

Sie hielt sie eine Sekunde zu lang.

„Danke“, sagte sie. „Dass Sie geblieben sind.“

„Natürlich bin ich geblieben.“

Es war dieser einfache Satz, der später gefährlich wurde.

Drei Wochen später stand Viktoria in einem Hotelballsaal vor 400 Menschen, die 5.000 € pro Platz bezahlt hatten.

Auf dem Teleprompter stand eine Rede, die ihre Kommunikationsabteilung wochenlang poliert hatte.

Innovation.

Gesellschaftliche Verantwortung.

Gemeinsame Zukunft.

Alles richtig.

Alles leer.

Viktoria sah die erste Zeile an und wusste, dass sie sie nicht sagen konnte.

„Ich werde diese Rede nicht vorlesen“, sagte sie.

Im Saal wurde es still.

Maja, am Rand der Bühne, hob die Mappe wie einen Schutzschild.

Viktoria atmete.

Vier ein.

Vier halten.

Vier aus.

Dann erzählte sie von der Panikattacke im Aufzug.

Nicht elegant.

Nicht strategisch.

Sie sagte, dass sie nicht atmen konnte, dass ihr ganzes Leben aus Systemen bestand, die verhindern sollten, dass genau so etwas passierte, und dass ein Mann aus der Haustechnik sie durch 22 Minuten Angst geführt hatte.

„Er fragte nicht, ob ich wichtig bin“, sagte sie. „Er blieb einfach.“

Die ersten Gäste hatten die Telefone schon oben gehabt.

Jetzt senkten einige sie.

Nicht aus Diskretion.

Aus Aufmerksamkeit.

Viktoria versprach 10% des Quartalsgewinns für Organisationen gegen mentale Isolation und 20 Stunden eigene Mitarbeit im Monat.

Nicht nur Schecks.

Anwesenheit.

Das Wort fühlte sich ungewohnt in ihrem Mund an.

Nach der Rede überschlug sich ihre PR-Abteilung zwischen Panik und Begeisterung.

Der Vorstand wollte eine sofortige Besprechung.

Viktoria suchte im Saal nach einem Gesicht, von dem sie wusste, dass es nicht dort sein konnte.

Daniel gehörte nicht in diese Welt aus Sektgläsern, Spendenlisten und taktischem Applaus.

Aber zum ersten Mal wünschte sie sich, dass er es doch täte.

Am Montag rief sie die Haustechnik wegen der Klimaanlage.

Daniel kam nach 40 Minuten.

Er stand in ihrem Büro, hörte drei Sekunden zu und sagte: „Frau Hall, die Anlage ist in Ordnung.“

„Sind Sie sicher?“

„Sehr.“

Er sah sie an, ruhig und ein bisschen belustigt.

„Was ist wirklich los?“

Viktoria konnte Firmen kaufen, Teams entlassen und Verträge in Minuten auseinandernehmen.

Aber sie wusste nicht, wie man einfach sagt, dass man jemanden wiedersehen will.

„Ich wollte mich richtig bedanken“, sagte sie.

Daniel erzählte, dass seine Tochter Lilly die Gala-Rede online dreimal hatte sehen wollen.

Lilly war sechs, liebte das Weltall und fand Viktoria mutig.

Das Wort blieb an Viktoria hängen.

Mutig war nicht strategisch.

Mutig war nicht kontrolliert.

In den nächsten zwei Wochen gab es sieben weitere Wartungsmeldungen.

Eine Lampe flackerte angeblich.

Eine Tür klemmte angeblich.

Eine Kaffeemaschine machte angeblich ungewöhnliche Geräusche.

Daniel erschien, stellte jedes Mal fest, dass nichts kaputt war, und blieb trotzdem.

Sie erfuhr, dass er früher Marineingenieur gewesen war.

Sie erfuhr, dass seine Frau Sara vor zwei Jahren an Krebs gestorben war.

Sie erfuhr, dass er seinen alten Job aufgegeben hatte, weil Lilly einen Vater brauchte, der verlässlich zum Abendbrot da war.

Beim achten Besuch blieb er in der Bürotür stehen.

„Wenn Sie mit mir reden wollen, könnten Sie einfach anrufen“, sagte er.

Viktoria sah hoch.

„Wäre das unpassend?“

„Vermutlich.“

Er lächelte.

„Aber ich würde trotzdem Ja sagen.“

Kurz danach traf Viktoria Lilly im Foyer.

Das Kind trug einen Raketenrucksack und einen Haarreif mit kleinen Sternen.

Sie fragte, ob Viktoria im Turm arbeite, ob sie das Weltall möge und ob sie mit zum Eisessen komme.

Daniel wollte gerade entschuldigen.

Viktoria sagte Ja.

Zwanzig Minuten später saßen sie in einer kleinen Eisdiele.

Lilly erklärte, warum Titan Methanseen habe und warum Europas Eisdecke ein Problem für jedes U-Boot sei.

Viktoria schlug einen beheizten Bohrer vor.

Lilly starrte sie an, als hätte sie gerade eine Geheimtür geöffnet.

„Du weißt von RTGs?“

„Ich habe früher viel über Raumfahrt gelesen“, sagte Viktoria.

„Früher?“

Lilly sah ehrlich verwirrt aus.

Kinder verstehen nicht, warum Erwachsene die Teile von sich weglegen, die einmal geleuchtet haben.

Daniel sah Viktoria über den Tisch hinweg an.

Nicht bewertend.

Eher, als würde er sie endlich außerhalb des roten Notlichts erkennen.

Einige Tage später fuhr Viktorias Wagen nicht zur Parkadresse, sondern zu Daniels Wohnung.

Die Treppenhausluft roch nach Holz, Waschmittel und Abendessen.

Seine Wohnung war klein, warm und voller Fotos.

Sara mit Lilly als Baby.

Sara lachend am Strand.

Sara und Daniel auf einem Hochzeitsbild.

Viktoria fühlte sich im ersten Moment wie eine Eindringlingin in ein Leben, das ihr nicht zustand.

Daniel bemerkte es.

„Wir kochen nur Carbonara“, sagte er. „Keine Prüfung.“

„Ich koche nicht.“

„Ich weiß. Sie leben von Proteinshakes und traurigen Schreibtischsalaten. Lilly war erschüttert.“

„Ich war nicht erschüttert“, rief Lilly aus dem Wohnzimmer. „Nur besorgt.“

Am kleinen Tisch aßen sie von nicht zusammenpassenden Tellern.

Lilly demonstrierte Raketenstufen mit einem Stück Brot.

Die erste Stufe brennt aus und fällt weg.

Die zweite zündet.

Dann die dritte.

Man lässt das Schwere los, damit man weiter nach oben kommt.

Viktoria sagte nichts.

Aber sie dachte an ihren Kalender, an das Penthouse, an die Version von Erfolg, die nur deshalb stabil war, weil alles Lebendige aus ihr entfernt worden war.

Beim Abschied umarmte Lilly sie.

„Ich bin froh, dass Papa eine Freundin hat“, flüsterte sie. „Er war sehr lange traurig.“

Drei Tage später war das Foto überall.

Viktoria, Daniel und Lilly in der Eisdiele.

Alle drei lachten.

Die Überschrift machte Daniel klein, bevor sie seinen Namen überhaupt nannte.

Bis Mittag diskutierten Finanzblogs und Klatschseiten, was eine Milliardärin mit einem Haustechniker wolle.

Goldgräber.

PR-Stunt.

Kontrollverlust.

Maja brachte Ausdrucke der schlimmsten Kommentare.

„Was soll ich sagen?“

„Nichts“, sagte Viktoria.

Dann ging sie in den Keller.

Daniel stand im Technikraum am geöffneten Schaltkasten.

Er sah sie an, und sein Gesicht war ruhig auf eine Art, die nicht beruhigend war.

„Ich weiß nicht, was wir sind“, sagte er.

„Ich auch nicht.“

„Freunde? Dating? Oder bin ich ein Experiment, weil Sie zum ersten Mal merken, dass Einsamkeit weh tut?“

Viktoria bot eine Erklärung an.

Nur Bekannte.

Beruflicher Kontakt.

Keine private Beziehung.

Daniel legte den Schraubenschlüssel ab.

„Lügen Sie nicht über mich, um Ihren Ruf zu schützen.“

Der Satz traf sauber.

Er erzählte nicht lang von Sara.

Er sagte nur, dass er zwei Jahre zugesehen hatte, wie ein Mensch Stück für Stück aus dem Leben verschwindet.

Er werde sich nicht freiwillig unsichtbar machen lassen.

Viktoria verstand.

Nicht das Foto war hässlich.

Hässlich war der Reflex, ihn aus dem Bild zu schneiden.

Die Vorstandssitzung am Montag begann um 7 Uhr.

Acht Mitglieder saßen ihr gegenüber.

Thomas Brenner sprach von öffentlicher Wirkung.

Jennifer Moos sprach von Investorenvertrauen.

Der Aktienkurs war um 2% gefallen.

Viktoria habe drei Gespräche abgesagt und zweimal um 18 Uhr das Büro verlassen.

„Sie meinen, ich habe Feierabend gemacht“, sagte Viktoria.

Niemand lächelte.

Thomas wurde deutlicher.

Die Partnerschaft in Singapur sei kritisch.

Man brauche volle Konzentration.

Wenn sie diese Beziehung öffentlich fortsetze, müsse man prüfen, ob sie noch die richtige Person sei, um das Unternehmen zu führen.

Da war er.

Der Schlüssel in fremder Hand.

Viktoria hatte den Turm gebaut, aber der Aufzug gehörte nicht mehr nur ihr.

Sie beendete die Sitzung und ging in ihr Büro.

Dort stand sie am Fenster und atmete wie Daniel es ihr beigebracht hatte.

Vier ein.

Vier halten.

Vier aus.

Zwei Wochen später fand die große Spendengala der Mental-Health-Koalition statt.

Viktoria hatte überlegt abzusagen.

Aber sie hatte in ihrer ersten Rede ein Versprechen gemacht.

Und Viktoria Hall hielt Versprechen.

Der Ballsaal war voller Kameras, Vorstände, Investoren und Menschen, die 10.000 € pro Platz bezahlt hatten.

Hinter einer Säule, fast im Schatten, standen Daniel und Lilly.

Daniel trug einen Anzug, der ein wenig geliehen aussah.

Lillys Kleid war dunkelblau mit kleinen Sternen.

Viktorias Herz machte etwas, das nicht in den Kalender passte.

Sie ging auf die Bühne.

Auf dem Teleprompter standen Zahlen, Programme, Summen.

Sie legte die Notizen beiseite.

Dann erzählte sie, was nach dem Aufzug passiert war.

Dass sie Gründe erfunden hatte, Daniel zu sehen.

Dass sie Lilly kennengelernt hatte.

Dass sie in seiner Küche Abendbrot gegessen und begriffen hatte, dass ihr Penthouse ein Gefängnis war, nur mit besserer Aussicht.

Dann sprach sie über den Vorstand.

Nicht wütend.

Nicht laut.

Klartext.

„Man hat mich gebeten zu wählen“, sagte sie. „Zwischen der Firma, die ich gebaut habe, und dem Leben, das ich gerade erst zu bauen beginne.“

Der Saal war vollständig still.

„Mein Vorstand hält diese Verbindung für problematisch. Nicht, weil Daniel etwas falsch gemacht hat. Sondern weil er Haustechniker ist.“

Thomas Brenner saß zwei Reihen vor der Bühne.

Sein Gesicht blieb kontrolliert.

Nur seine Hand auf der Serviette verriet ihn.

Viktoria ging zur Bühnenkante.

„Ich habe keinen Mann“, sagte sie. „Ich habe keine Beziehung, die in Ihre Erwartungen passt. Ich habe einen Mann, der mich in meinem schlimmsten Moment gehört hat und nicht gegangen ist.“

Dann sah sie Daniel direkt an.

„Daniel Bruckner, würdest du heute Abend mit mir ausgehen? Ein richtiges Date. Keine erfundenen Wartungsmeldungen. Keine Zufälle im Foyer. Mit Zeugen, offiziell, und was immer daraus folgt.“

Der Raum erstarrte.

Dann ging ein Raunen durch die Reihen.

Kameras klickten.

Lilly hielt Daniels Hand mit beiden Händen.

Viktoria ging die Stufen hinunter, bis sie vor ihm stand.

„Du bist verrückt“, flüsterte Daniel.

„Wahrscheinlich“, sagte sie. „Ist das ein Ja?“

Daniel sah erst seine Tochter an.

Lilly nickte so heftig, dass der Sternen-Haarreif verrutschte.

Dann sah er Viktoria an.

In seinem Gesicht lag keine Berechnung mehr.

Nur Angst, Zärtlichkeit und etwas, das sich entschloss.

„Ja“, sagte er.

Lilly stieß einen Jubelschrei aus, der durch den ganzen Ballsaal flog.

Erst danach begann der Applaus.

Nicht überall.

Nicht gleichzeitig.

Aber laut genug.

Am nächsten Morgen waren die Überschriften brutal und nützlich zugleich.

Tech-Chefin wählt Liebe vor Vorstand.

Eisfrau taut endgültig auf.

Öffentliche Ansage erschüttert Frankfurter Wirtschaftskreise.

Viktoria saß an Daniels kleinem Küchentisch, trug eines seiner alten Marine-Shirts und trank Kaffee, der eindeutig nicht ihren Standards entsprach.

Lilly erklärte mit Brötchenhälften den Unterschied zwischen Gesteinsplaneten und Gasriesen.

Viktorias Handy vibrierte ständig.

Der Vorstand verlangte eine Notfallsitzung.

Drei Mitglieder hatten ihren Rücktritt angeboten.

Maja hatte 47 Nachrichten geschickt, von Glückwunsch bis Katastrophenplan.

Thomas Brenner hatte eine Sprachnachricht hinterlassen, die zu gleichen Teilen Ärger und widerwilligen Respekt enthielt.

Aber es gab andere Nachrichten.

Mitarbeitende, die ihr schrieben, dass sie sich zum ersten Mal von der Spitze des Unternehmens als Menschen gesehen fühlten.

Fremde, die von ihren eigenen Stahlkästen erzählten.

Ein Konkurrenzunternehmen fragte vorsichtig an, ob sie irgendwann über Führungsverantwortung sprechen wolle, bei der ganze Menschen erwünscht seien.

Viktoria legte das Handy umgedreht auf den Tisch.

„Woran denkst du?“ fragte Daniel.

„Dass ich keine Ahnung habe, was als Nächstes passiert.“

„Reue?“

Sie dachte an ihr leeres Penthouse.

An den Kalender.

An den roten Aufzug.

An den Satz Keine Sekunde allein.

„Nein“, sagte sie. „Keine Reue.“

Lilly sah auf.

„Wohnst du jetzt bei uns?“

Daniel verschluckte sich fast am Kaffee.

„Lilly.“

„Ich frage nur. Dann könnten wir das kleine Zimmer zu einer Bibliothek machen. Und Viktoria könnte mir Raumfahrtbücher vorlesen. Und freitags Carbonara.“

Viktoria sah Daniel an.

Sie hatten nicht über Zukunft gesprochen.

Nicht über Zusammenziehen, nicht über das Wort Familie, nicht über Sara in den Bilderrahmen und nicht über alles, was vorsichtig sein musste.

„Wir gehen Schritt für Schritt“, sagte Viktoria. „Aber vielleicht irgendwann, wenn dein Vater das möchte.“

„Ich möchte“, sagte Daniel leise.

Viktoria schluckte.

„Und besseren Kaffee“, fügte sie hinzu.

„Mein Kaffee ist in Ordnung.“

„Dein Kaffee ist kategorisch nicht in Ordnung. Ich habe Standards.“

Lilly kicherte, als sei das der schönste Streit der Welt.

Am Nachmittag fuhr Viktoria zum Turm.

Sie blieb vor dem Eingang stehen und sah nach oben.

Fünfzig Etagen Stahl und Glas.

Ein Gebäude, das sie jahrelang als Beweis gesehen hatte.

Jetzt wirkte es eher wie eine Frage.

Sie ging nicht zum privaten Aufzug.

Sie ging durch den öffentlichen Eingang.

Daniel war im Foyer auf einer Leiter und wechselte eine Leuchte.

Er sah sie erst, als er hinunterstieg.

„Willst du mir den Technikraum zeigen?“ fragte Viktoria.

„Der, in dem du gesagt hast, ich soll dich nicht ausradieren lassen.“

„Romantisch“, sagte Daniel trocken.

Aber er lächelte.

Sie nahmen den Lastenaufzug in den Keller.

Viktoria flinchte nicht.

Unten brummten Generatoren, Rohre und Lüftungssysteme.

Daniel zeigte ihr die Anzeigen, die Ventile, die Schaltkästen, die Dinge, die niemand sah, solange sie funktionierten.

„Das mache ich“, sagte er. „Nicht glamourös. Aber es zählt.“

„Gebäude laufen nicht von allein“, sagte Viktoria.

„Firmen auch nicht.“

„Leben auch nicht.“

Sie standen im hellen, nüchternen Licht des Technikraums.

Kein Ballsaal.

Keine Kameras.

Kein Teleprompter.

Nur das Geräusch der Systeme, die den Turm am Laufen hielten.

Viktorias Handy vibrierte wieder.

Sie sah nicht hin.

Daniel zog sie vorsichtig näher, als würde er immer noch fragen, nicht nehmen.

Sie küsste ihn in dem Raum, in dem er ihr einmal beigebracht hatte, Luft zu holen.

Oben öffneten und schlossen sich die Aufzüge weiter.

Private.

Öffentliche.

Die, die nach oben fuhren.

Die, die nach unten fuhren.

Zum ersten Mal seit langer Zeit hatte Viktoria keine Angst davor, wohin eine offene Tür führen konnte.

Denn diesmal stand jemand daneben.

Und blieb.